Tu pensais que ta vie allait être simple. Tu pensais comme une parfaite abrutit que naître dans une famille de sorciers réputée à la solde du Ministère te conduirais directement vers les sommets les plus hauts, les plus convoités, que tu serais grande, comme tes parents, puissante, adulée, craint mais finalement tout ne se passa comme tu l’aurais voulu. Pourtant tu l’as souhaité si fort, et tes parents encore plus avant toi…Ta mère, une parfaite petite idiote venant d’une famille bourgeoise, naissant avec une cuillère en argent au fond du gosier. Etre belle, c’est tout ce qu’elle savait faire de ses dix doigts, belle et obéir, elle n’avait rien dans le crâne, juste un vide intersidérale qui faisait d’elle la parfaite épouse pour un homme comme ton père. Fils d’un sorcier puissant à la tête d’une grosse entreprise, l’héritier puant par excellence à qui tout réussissait et qui ne se gênait pas pour le faire savoir. Bien évidemment ce n’était pas un mariage d’amour, ils n’y croyaient pas, qui y croit encore de nos jours en réalité ? Si vous y croyez vous, allez vous faire soigner c’est tout ce que j’ai à vous dire, l’amour c’est pour les faibles, l’avenir ne réside pas dans ce genre de conneries et ces deux là l’avaient bien comprit. Ta mère jouissant de l’argent de son mari, ce dernier pouvait jouir de se pavaner avec l’une des plus belles femmes de la haute société, et qui plus est une sorcière dévouée et obéissante. Bien évidemment le but premier de ce mariage en plus de la notoriété fut la conception d’un héritier, toi. Un parfait petit soldat aussi obéissant que ton papa et ta maman afin que tu puisses reprendre plus tard les rennes de la grande machine de ton père et puisse faire la fierté de ta famille. Et ce rêve fut réalisé, l’espace d’un instant tout du moins. Une fille, avec les yeux de sa mère mais le menton de son père même si ça on s’en balance comme de la première barbe de Merlin, après tout que tu sois moche ou belle ce n’est pas vraiment ça qu’on attendait de toi, ton père n’était pas un canon de beauté contrairement à ta mère pour simple information. Tu es donc arrivée dans cette famille de faux culs comme un messie, ta mère t’a haït les premiers temps pour avoir déformé son corps de mannequin mais finalement elle a vite accepté l’instinct maternelle, qui chez elle s’arrêtait à te tapoter la tête pour te dire bonjour ou à choisir une bonne nourrice. Ton père lui a vu en toi l’espoir de prospérer son entreprise et son nom, il t’a porté aux nus les premiers jours de te vie. Et vas y que j’appelle tous mes contacts, et vas y que j’organise des pseudos cocktails afin de te présenter comme une bête de foire en ventant des mérites et des capacités qui n’étaient même pas encore apparues dans un corps de nourrisson. Pauvre con. C’est vrai que tu peux paraître ingrate, après tout bon nombre de gosses auraient voulus avoir cette chance, mais ça c’est parce que vous ne connaissez pas encore la suite. Tu aurais pu devenir cette petite garce arrogante et riche, fiere de son nom, mais ça aurait été trop facile n’est-ce pas ? Si tu nous disais que ton histoire est aussi bête que ça, nous quitterions cette page avec un goût de déception dans la gorge en nous disant « tout ça pour ça ? » encore une pseudo Pansy Parkinson ? Inintéressant n’est-ce pas ? Et tu nous l'accorde. Alors non, ton histoire ne s’arrête pas là, bien au contraire, même si personnellement, tu aurais aimé que cela soit le cas.

« Je ne me suis jamais sentie aussi humilié » Tu baisses la tête, honteuse. Pour la énième fois ton paternel te fait savoir à quel point tu le déçois, à quel point tu n’es pas digne de porter son nom, de partager son sang de grand prince. Ta mère elle se contente d’hocher la tête, elle ne doit même pas écouter un mot de ce qui est dit, elle s’en balance, complètement, de sa fille, de l’avis de son mari, elle s’en fou, tout ce qui l’intéresse c’est elle et seulement elle. Ses nouvelles tenues, sa prochaine soirée mondaine, l’avis des personnes sur elle, son image. Une conne égoïste et mégalo c’est tout ce qu’elle est. Mais toi tu ne le vois pas encore, tu es trop jeune, trop aveuglée par l’amour inconditionnel que tu portes à tes parents, tu ne comprends, tu essayes, tu essayes très fort même du haut de tes six ans, tu essayes, tu veux leur plaire, tu veux les rendre fière de toi, tu regrettes même le temps où ton père t’exposait à ses amis comme un trophée de chasse, là au moins tu servais à quelque chose alors qu’aujourd’hui tu n’es plus rien, qu’une tare dans la vie de tes parents. Et la raison de ce revirement de situation est assez simple en fait, tu n’as toujours pas manifesté tes pouvoirs. Tu es jeune, ça viendra, tu le sais mais ton père en doute fortement, il pense avoir engendré une cracmol de bas étage et tu en fais les frais, subissant ses remarques blessantes, ses moqueries, ses insultes, il t’a même craché dessus une fois, c’était bizarre. Mais tu l’aimes quand même. C’est ton père, ton idole, ton héro, ton modèle, il est tout ce que tu voudrais être alors tu essayes. Tu passes des heures à essayer différentes techniques plus absurdes les unes que les autres pour déclencher tes pouvoirs. Mais à quoi bon, ça ne marche pas. « Vas dans ta chambre je ne veux plus te voir Nimhöe, tu me coupes l'appétit. » Tu hoches la tête et quitte la table. Tu commences à avoir l’habitude, chaque soir c’est le même rituel maintenant. Il rentre, vous passez à table quand les elfes ont préparé votre somptueux repas qui pourraient nourrir la moitié du tiers-monde, il te pose la question fatidique, et tu t’écrases comme un insecte. Par moment ça change, il la pose à ta mère mais il a vite finit par comprendre que c’est à peine si cette cruche se rendait compte de ton existence dans la maison. Tu ne comprends pas, un père n’est pas censé t’aimer quelque soit ta différence ? Si effectivement tes pouvoirs ne viennent jamais, te reniera t-il ? Tu es obligée de constater que malheureusement oui, jamais il ne prendra le risque de s’afficher avec une enfant cracmol. Tu t’enfermes alors dans le mutisme, tu es reclus, exilée, cachée, tu n’as aucun amis, aucun contact avec le monde extérieur, tu ne sors jamais de chez toi, même pour jouer dans le jardin. Tu es toujours seule avec les domestiques dans cette immense demeure aussi froide que pathétique. Tu n’es rien d’autre que le cadavre caché dans le placard de chaque famille, une honte, une tare, une erreur de parcours dans la vie parfaitement minable de tes parents. Tu y crois. Tu finis par y croire, comme eux. Tu te dégoûtes et ne comprends pas pourquoi toi tu es différente. En plus de ça on détecte chez toi une légère dyslexie, c’est le pompon, la goutte de trop, même ton professeur particulier n’arrive à rien avec toi. Tu es désespérante, pathétique, inutile, une bonne à rien sans avenir, tu n’es rien. Et un jour ton monde bascule, ta vie minable prend une tournure inattendue, le premier jour du reste de ta vie de chien, ce jour qui va te condamner. A vie.

« Mais pa…père… » Il te fait mal, il sert ton petit bras dans sa main puissante, tu as presque l’impression que tu vas entendre ton os se broyer sous sa poigne, il est rouge de colère, il ne te regarde même pas tandis qu’il te traîne de force dans les couloirs de la maison. Tu ne sais pas ce que tu as fait, ou plutôt si tu le sais mais tu ne sais pas comment remédier à ça, tu es trop jeune. Tu ne sais pas comment faire pour cesser d’exister. Alors tu te tais, tu le laisse te trainer dans un endroit que tu connais trop bien, tirant derrière toi ton ours qui glisse sur le sol trop propre, trop immaculé. Tu baisses la tête, honteuse de décevoir une fois de plus ton modèle, tu voudrais tellement lui ressembler, le rendre fière de toi mais ta seule existence suffit à le décevoir, croiser simplement ton regard suffit à le faire sortir de ses gonds, entendre le simple son de ta voix suffit à t’amener dans cet endroit que tu redoutes. Tu l’appelles le Néant dans ta tête parce que c’est comme ça que tu le visualises dans ton imagination enfantine. Quand tu es dedans il n’y a plus rien, plus de bruits, plus de lumière, plus de vie, seulement toi, ta respiration sifflante, tes pleurs étouffés, tes supplications pour qu’il te laisse sortir. Dans cette pièce tu ne peux pas échapper à tes peurs, tes angoisses, tu es seule à la merci du néant. La peur te serre la gorge, les larmes coulent sur ton visage d’enfant en sachant que tu approches du néant, la poigne de ton père se resserrant sur ton bras pour te faire comprendre que tu n’y échapperas pas, tu dois être punis, punis d’être aussi imparfaite, punis de ne pas être la fille qu’il attendait. Ta mère ne dit rien, en fait tu ne sais même pas où elle est, elle s’en fiche. Tu resserres toi ta main sur ton ours, espérant qu’il te le laisse, au moins cette fois. Mais c’est bien beau de rêver. Il te l’arrache des mains, te pousse en te tordant le bras et tu tombes à genoux. Tu couines parce que tu t’es écorchée les genoux sur le sol, ça pique. Tu voudrais toi aussi que ta maman te soigne et fasse un bisou magique dessus. Tu te mords la lèvre pour retenir tes sanglots le temps qu’il referme la porte. Le néant. C’est tout noir, aucune matière, aucun bruit, aucune respiration à part la tienne, il n’y a rien, toi seule face au vide et tu t’enfonces, encore plus bat. Tu as froid, ton petit corps tremble alors tu ramènes tes genoux blessés contre ta poitrine essayant de te bercer comme le ferait une mère, tu n’es appuyée sur rien, il n’y a rien ici, c’est nulle part. Le néant. Tu as déjà essayé de supplier, des milliers de fois. Papa j’ai peur, papa il fait noir, papa laisse moi sortir, papa pardon, papa je t’aime. Autant pisser dans un violon. Il est déjà partit, il te laisse seule ici. Des jours entiers. Tu perds vite le file du temps, tu ne sais plus quel jour on est, quelle heure il est, ou tu es, si tu as bougé ou non. La seule fois où tu peux espérer te repérer c’est quand une source de lumière apparaît, signal que l’on t’a apporté à manger et à boire. Puis plus rien de nouveau. Alors tu essayes de ne pas devenir folle, tu chantes, tu te racontes des histoires, tu t’inventes des amis, une famille qui deviennent de plus en plus réels, tu as l’impression que tu peux les toucher, les entendre, les sentir, ils t’aident, ils t’aiment eux. Oh oui ils t’aiment. Mais ils ne sont pas réels pas vrai ? Tu ne sais plus, tu perds la notion de réalité et de rêve. Tu es tellement jeune, tellement innocente, tellement naïve. Tu as encore l’espoir de rêver alors que tu vies dans ta propre merde. Puis un jour la lumière revient, et il est là. Ton père. Ton idole. Il est là et te fait sortir, la lumière te fait mal aux yeux, tu as l’impression que tu ne sais plus marcher, tes jambes sont engourdies, tu as mal partout. Sans un mot à ton égard, il te laisse passer et c’est finit. Tu sors du néant. Tu te réhabitue à vivre dans cette maison, seule, aux remarques acerbes de ton père, à l’ignorance de ta mère, à ta solitude, à ton ours en peluche qui t’a tellement manqué. Tu récupères ta vie si vide, si creuse et tu te mets à espérer. Espérer que tu n’y retourneras plus jamais. Et pourtant, ça recommence, encore et encore. Le néant est presque devenu ta maison, les temps deviennent plus longs, les hallucinations plus réelles, tu peux les toucher, tu en es persuadée, et finalement tu en es presque heureuse. Tu as une famille ici, une vraie. Mais ça s’arrête. Parce que un beau jour, tes pouvoirs sont là. Tu les as tellement attendus, tellement désirés, au moins autant que ton père. Tu n’es pas une cracmol, tu n’es pas une honte, tu étais juste plus lente que les autres, et finalement ça t’attriste. Tu ne retourneras pas dans le néant pas vrai ? Tu ne rêveras plus de tes amis et ta famille, tu veux les revoir mais c’est terminé, tu as le droit de vivre au grand jour maintenant, le droit de sortir, de te montrer, d’exister, mais tu ne veux pas, le néant qui était devenu ta prison est devenu ta maison, ton allié, le monde extérieur est devenu lui, ta nouvelle prison.

Et voilà tu as grandis, tu as évolué. Rien de surprenant à ça en fait. Mais malheureusement pour ton père, pas forcément dans le bon sens du terme. Aucune personne censée ne peut espérer qu’un enfant évolue normalement après l’avoir coupé du monde toute son enfance, l’enfermant dans une cave avec pour seule compagnie le noir et la solitude. Et ton père n’est pas quelqu’un de censé, il est juste con. Oh oui tellement con. Tu as mis du temps à le réaliser, beaucoup de temps, celui que tu considérais comme un exemple, ton idole et en fait un parfait abrutit, tout comme ta mère qui n’est rien d’autre qu’une poule de luxe. Ils avaient honte de toi parce que tu étais différente, tu ne l’étais pas, tu étais juste retardée, mais tu ne l’étais pas, différente, non tu étais une enfant, tu avais besoin d’amour, de protection, de tendresse, besoin d’être rassurée comme tout les enfants, et ça tu ne l’as pas eut. Ils avaient honte alors tu leur donne une raison pour ça maintenant. Tu les hais, tu hais la société, tu hais les gens, tu hais ce monde dans lequel tu as grandis trop tard. Les seules choses que tu aimes sont celles qui te détruisent, l’alcool, Opiacés, Cocaïne, Barbituriques, Amphétamines, Khat, Solvants, Hallucinogènes, Cannabis, Ecstasy, GHB…tu as tout testé, tu aimes ça, te détruire, détruire la pseudo réussite de tes parents, lire leurs courriers scandalisés, leurs beuglantes quand ils viennent de recevoir pour la énième fois une lettre d’un professeur ou du directeur leur disant que leur fille chérie venait une fois de plus d’être puni pour avoir été découverte en train de fumer un joint, une clope ou pire. Bien sûr tu en as prit dans la gueule dans cette école de merde. Poudlard. Quitter une prison pour une autre, mais cette fois ci tu étais obligée de côtoyer des gens, des morveux, des gosses de riches, des pisseuses, des pleurnicheuses, des abrutis et j’en passe des meilleurs, tu ne les supportes pas, aucun d’entre eux, ils se prennent pour des durs avec leurs baguettes, la magie, toujours cette putain de magie, toujours cette question de savoir si tu es différente ou non, digne ou pas d’exister selon tes pouvoirs. Tu ne veux plus de ça, tu ne veux plus rien à voir à faire avec ça, tu as déjà assez payé. Et le résultat final ? tu es cinglée, complètement, il n’y a pas d’autres mots, tu vois des trucs, des trucs qui sont pas censés être là, des trucs qui te rappellent sans cesse que toi ton enfance tu l’as passé dans le noir, coupée de tout, que toi tu n’as pas eut de sapins de noël, pas de goûters d’anniversaire, pas de boom, pas de sorties chez papy et mamy, tu as juste eut le noir et tes hallucinations, qui ne sont jamais partit. On appelle ça l’Oneirophrénie. Et en d’autres termes, tu es tarée, finit, condamnée. Alors pourquoi chercher plus loin ? Ouai tu t’auto-mutile avec toutes ces conneries que tu prends, ouai tu te coupes du monde en jouant les misanthropes torturée, mais en vrai tu en as juste plus rien à foutre. Les cours t’emmerdent. Les gens t’emmerdent. La société t’emmerde. Voldemort t’emmerde. L’Ordre t'emmerde. Le Ministère t'emmerde. Alors tu restes là, tu observes les gens, leurs comportements comme des bêtes de foire, tu les analyses, les juge, te moque d’eux en silence, il peut arriver que certaines personnes retiennent ton attention, mais ça s’arrête là. Une enfant brisé et bafouée ne peut pas s’épanouir en papillon, elle reste au stade de larve à végéter en attendant qu’un jour peut être quelque chose le fasse sortir de son cocon de perversité. Alors tu passes ton diplôme comme les autres, bien évidemment tu te coltines les rattrapages, toi les études c’est pas ton truc, de toute façon tu ne te vois nulle part, tu ne te projette nulle part, tu ne veux pas, tu ne peux pas. Tu es folle, tarée, bonne à enfermer. Souvent sous l’effet des drogues tu deviens violente, insultante, dangereuse. Mais tu n’y fais plus attention. Ta vie c’est ça maintenant, c’est juste ça. Le sexe, la drogue, l'autodestruction pour combler ce vide dans ta poitrine. Oui tu as essayé de te soigner, tu as été ce rat de laboratoire pendant plusieurs semaines, presque un an. Ce médicomage qui te voyait comme l’espoir de la guérison mentale, il a essayé, tu le sais, il t’a bourré de médocs, t’as écouté parler des heures durant, il t’a surprotégé de toi même jusqu’à ce que tu fuis, comme à ton habitude. Tu as fuis. Son affection, son intérêt pour toi, l’espoir infime que tu puisses un jour redevenir normale, tu n’y crois et tu n’en veux pas, tu es une cause perdue d’avance, tes parents ont bien su te le rabâcher toutes ces années. Alors tu t’enfonces toujours plus dans la débauche, devenant cette créature de scène, donnant du plaisir aux hommes frustrées en danses langoureuses et suggestives dans des tenues plus obscènes les une que les autres pour quelques billets, jetant le reste de ta dignité au fond des chiottes. Voilà ce que tu es maintenant. Vingt deux ans, dans la fleur de l’âge et pourtant déjà fanée. Merci papa.