Safe and sound ?
Myra & Cian

Une poignée d'heures s'était écoulée depuis que le dernier sortilège assassin avait été propulsé vers son adversaire. J'avais été présent durant toutes ces scènes habillant cette bataille morbide, injuste, effarante. Je m'étais retrouvé piégé, innocent, m'étais senti pendant un moment presque hors de ma propre personne. Non pas par haine, mais par le ridicule de la situation. Qu'est-ce qui m'avait bien poussé à me rendre à Gringotts, à cette heure fatidique ? Pourquoi avait-il fallu que j'impose cette encoche à mon emploi du temps afin que le destin me fasse participer à cette mascarade hideuse, odieuse ? Je me remémorais la bagarre dans les moindres détails, celle que les gens, blessés, témoins, membres du personnel de Sainte-Mangouste avaient déjà baptisée la « bataille de Gringotts ». Un frisson parcourait inlassablement mon échine à ce titre, car il rendait les événements non seulement encore plus réels, mais également plus déterminants. Épris d'un pessimisme sans relâche, je ne pouvais m'empêcher de me demander si « la bataille de Gringotts » serait celle que les étudiants apprendraient dans des centaines d'années pour énoncer la chronologie d'une guerre infâme entre sorciers qui déchira tous mages sans merci, cela pour des différends d'idéaux.

Dès que la poussière était retombée sur l'estrade chaotique de cette première part de guerre, j'avais saisi ma protégée pour transplaner vers Sainte-Mangouste. Il m'était incapable de demeurer sur ces lieux plus longtemps. J'avais véhiculé de corps en corps, me sentant telle la Faucheuse à constater qui je pouvais aider et pour quoi j'arrivais trop tard. Et désormais, je me rappelais inlassablement comment là-bas, une paix auparavant, un certain courage frénétique m'avait saisi. Soudainement, c'était comme si j'avais déniché ma place, m'étais trouvé une nouvelle vocation, avais été là où il le fallait afin d'orienter mon existence. Tandis que je comptais les sorciers, bons comme mauvais, attaquants comme défenseurs, sombrer, je me répétais que c'était ça, mon rôle : tous les soigner. Je demeurais un McLaggen, l'héritier de cette famille d'éternels d'opportunistes.

Et c'est ainsi que mes pieds percutèrent le sol limpide de l'hôpital des sorciers. Je perdais Liesa de vue, pour me plonger tout entier dans cette marée de pleurs, de cris, de plaintes. J'y étais emporté comme un vulgaire débris, et je sentais la misère des autres sorciers m'enlaçait sournoisement, tandis que je ne pouvais m'empêcher de revoir ces scènes si fraîches dans ma mémoire. Dyan, Myra. Elles repassaient en boucle. Le mouvement de ma meilleure amie afin d'éviter un sortilège brutal d'atteindre à ma vie. La position de Dyan, parmi les mangemorts, lever sa baguette contre des sorciers qu'elle s'affichait désormais contre. Mon ex femme n'avait jamais été mangemort, sa famille l'avait été. Cette famille à qui elle avait tourné le dos au nom de notre amour. J'étais incapable de me souvenir de quelconque discussion durant lesquelles la Zabini m'aurait fait part de son désir de s'allier aux lords noirs. J'étais impartial, j'étais neutre dans ce conflit, et bien que je jouissais du fait que Dyan partageait cette neutralité durant notre vie commune, je doute avoir forcé la jeune femme à ne pas prendre partie. J'espère ne pas avoir inhibé ses choix politiques, comme je semblais avoir banni une bonne quantité de ses capacités à m'avouer ses sentiments.

Je passais une main sur mon visage, alors que mon nom se répétait à plusieurs reprises, telle une cloche qui m'invoquait à la réalité. Bien vite, je me redresse, une pression s’exerçant sur mes épaules, et reconnaît d'emblée le visage de ma meilleure amie. Un soupire de soulagement file entre mes lèvres, qui s'étirent en un sourire soulagé. « T'étais passé où? Ca fait une heure, voire deux que je te cherche partout. J'avais peur qu'il te soit arrivé un truc. » J'extirpe ma baguette magique alors que je m'installe auprès d'un lit, analysant une plaie béante sur le bras d'un patient alité. « Moi aussi, Myra, moi aussi. J'étais à Gringotts, voir qui je pouvais encore aider. » J'ai l'impression que mes propos sont superfétatoires, qu'ils ne représentent même pas grand chose en eux-même. Mais par Merlin que j'avais eu peur pour elle. Durant ces moments fatidiques de combat, mon regard avait jonglé entre la jeune Londubat, Liesa, puis mon ex femme, cette dernière bien malgré moi. J'avais même craint apercevoir sa silhouette, sur ce sol sale inspirant le dédain de la guerre. « Tu vas bien ? Tu t'es pas blessée ? » Je me faufile entre deux groupes de personne, ramenant un patient à son lit avant d'articuler quelques sorts qui devraient lui permettre de ne pas sortir de ses gonds à nouveau. « Tu as reconnu des personnes derrière les masques? J'arrêtais pas de me demander qui était derrière tel ou tel masque. » Je lève le regard vers mon interlocutrice. Honnêtement, je n'avais prêté aucune importance à ces mages masqués. Il me semblaient presque irréels, des hommes lâches ou uniformes sortis de nulle part pour réduire le précieux lieux des gobelins en ruines. Je soufflais un simple « non » entre deux sortilèges, me gardant de lui dire que j'étais bien trop occupé à veiller du regard ceux que je connaissais. Et puis, j'étais neutre, c'était triste à dire, mais mangemort ou ordre du phénix, je n'y accordais nulle importance. A mes yeux, il y avait eut les victimes qui s'étaient trouvés piégées dans ce massacre malgré eux puis les sorciers singuliers qui militaient contre l'attaque des bêtes noires masquées, toutes plus ou moins identiques.

 « Tu sais, tous les mangemorts devaient être là-bas. Je veux dire vraiment tous, tous. » Je tentais de croiser le regard de ma meilleure amie, essayant de décrypter ce qu'elle voulait entendre par cette intégralité de mangemort présente sur les lieux. Stupidement, je pensais qu'elle voulait m'évoquer des stratégies de guerre, comme quoi ils n'étaient pas tant que ça. Que les membres de l'Ordre étaient plus nombreux. Que surmonter l'attaque des mangemorts s'avérerait chose aisée pour eux.
Au lieu de ça, mon cœur se stoppa, une lourde pierre sombra dans mon estomac, à l'image de Liesa qui s'était abattue sur le sol avant de se tortiller de douleur. « Dyan y compris. » Je me mordais discrètement la lèvre inférieure, me concentrant à attribuer des soins urgents à un blessé nouvellement arrivé. Quelques minutes s'effondrèrent entre nous, durant lesquelles je cherchais la réponse parfaite, la solution magique à ce sujet de conversation abordée par Myra. La fuite idéale.

Cela faisait deux mois que je présentais le statut de divorcé. Deux mois que je l'avais surpris, dans les bras de son frère, à souiller notre lit conjugal. Le lit que j'estimais m'être réservé. Duquel j'étais stupidement convaincu être le seul à y pénétrer en sa compagnie. J'avais refusé de lui parler, même pour les démarches de séparation. Je m'étais évertué à tenter de faire un trait sur elle, à l'oublier. Car lui pardonner était impossible, car le contraire de l'amour n'était pas la haine mais l'indifférence. Elle ne devait posséder plus aucun pouvoir sur moi, pour que je puisse l'annihiler de ma mémoire. Mais ma mémoire luttait, inlassablement. Chaque nuit, elle me saisissait de plein fouet, me ressassant ces souvenirs heureux, acides, déprimants, effarants. C'était aux côté de ces souvenirs cruels dans leur véracité des événements que je me couchais, chaque nuit, pour la voir s'écourter de nombreuses heures, jusqu'à ce qu'une trêve divine s'annonce et que Morphée prenne le relaie pour ne m'offrir que des cauchemars. Les cauchemars de la perdre. Alors que je l'avais déjà perdu. Puis je me réveillais en pleine nuit, ou au petit matin, la recherchant, encore. Oubliant que je dormais désormais seul, que mon ancienne vie n'était plus.

« Je l'ai vue. » finis-je par prononcer. Je fuis son regard. « J'ai vu Dyan. » précisai-je. J'avais eu tellement de mal à annoncer la nouvelle de mon divorce à Myra. J'avais tant désiré que personne le sache, comme si je voulais m'enfermer dans une folie qui serait mienne, comme si je voulais mettre ce divorce dans une case étanche de ma mémoire qui me persécuterait uniquement dans mes moments de solitude, et lorsque je rencontrerai quelqu'un de mon entourage, ma vie serait exactement à l'identique de l'existence que je partageai avec la Zabini. « Elle n'était pas masquée. » Comme si cela pouvait adoucir les faits. Je me sentais tel un gosse élaborant les côtés positifs du fait pour ne pas se faire gronder par sa mère, ne pas se faire violemment remettre les pieds sur Terre. Dyan était une mangemort. Pourtant, j'étais incapable de l'accepter. Je devrais le pouvoir, mais je n'en trouvais pas les moyens. Comme je ne pouvais pas lui pardonner. Sans doute avais-je trop peur du changement. Sans doute avait-je trop peur du passé. Étais-je coincé dans cet espace-temps vicieux ? Fuyant le passé, incapable d'affronter l'avenir, m'encombrant de tant de souvenirs que je restais cloué sur place, épuisé, écrasé ? Je lève les yeux, divers ustensiles de soins dans les mains. « Elle lançait des sorts, elle attaquait. » Je déglutis. « Elle ne voulait pas être mangemort, avant. » Tu crois que c'est à cause de moi ? Tu crois que c'est ma faute, tout ça ? Tu crois que j'ai provoqué le divorce, Myra ? Tu penses que j'étais un si mauvais mari, trop égoïste, à n'avoir rien vu venir ? Je m'occupais trop de moi, c'est ça. Je l'ai perdue de vue, je ne sais plus qui elle était, qui elle est. « Tu crois qu'elle a toujours voulu être mangemort ? » La question avait passé mes lèvres clandestinement, si bien que je trésaillai légèrement, puis me concentrais sur une autre blessure. « Non, tu n'as pas besoin de répondre à ça. » Parce que je ne veux pas te faire voir toute ma souffrance, parce que je suis entêté à la voiler, la ronger dans la nuit, sans jamais appeler à l'aide, sans jamais exorciser quoi que ce soit. Parce que je veux pas envahir ton bonheur par mes nouveaux démons. Parce que je ne veux pas en avoir de nouveaux, aussi, car j'en ai déjà bien trop. Je ne veux pas savoir, ne me dis rien. « Tu as des nouvelles d'Evander ? Il n'était pas sur les lieux, il va bien ? » Tentative désespérée de fuite de la réalité. Encore.